والدي “الشاعر” اقنعنا بطريقة او بأخرى بأنه لن يموت وبالتالي دماغي عمّم فكرة ان الشعراء مخلّدون..لذا كلما مات شاعر اتفاجأ مثلما يتفاجأ المارة في يوم مشمس بالمطر.. بعض الأشخاص مرآتك، تراهم فكأنك ترى نفسك التي اضجرتك والتي تكنّ لها مجموعة من المشاعر …

أتساءل أي حب تشعر به اوراقك النقدية التي تحتضنها محفظتك ؟ ماذا عن شعور المفاتيح بالغيرة وانت تحاول اختيار إحداها كل الأشياء التي تنتمي إليك تنبض فيها روحك أيها الرجل الخرافي كيف تهزم قسوة المادة . لجين الشمندي.

محطات.. السكاكينُ التي كانت في مطابخنا السكاكينُ التي قطعنا بها عنقَ الجوعِ ظلَّ وخزُها في خواصرِنا يذكّرُنا أن الألمَ لعبةُ البيوتِ السعيدةِ النوافذُ المفتوحةُ على الحياة نوافذُ للريحِ والأغنياتِ أدخلَتْ لنا مع الطيبينَ قطاعَ الطرق علمتنا أن نحرسَ الثقةَ من نصلٍ مباغتٍ …

لا تلمِ السكّينَ فالأعناقُ ذوّاَقة جراحٍ أيضًا… كلَّما داعبَتْها طعنة تواطأتْ عليها حوريَّةٌ من فلسطين فأراقتْ على صفصافِ الخيالِ نغمًا كنعانيًا ثم هَجتْ غُلاة السَّبي الذين يستحمّونَ بالنارِ… لا تلمِ السكّينَ فحاملُها هو من يقرِّرُ الطعنَ… أو قطعَ القيود والنصلُ… لا يتوحَّشُ …